Sem ti, é para as letras que me entrego,
Nas determinações desta vertente.
Vidrada, pontiaguda - louco ego!
Ferindo sem sentir... ingenuamente.


Migradas, chegam de outra identidade.
Refugos... São de um jovem escritor
O lixo... desistiu de uma verdade,
De insuportável, crer a própria dor!


São feitas da matéria da tristeza,
E espumas do enrugado vagalhão;
Por mares prateados de aspereza,
Das muitas luas sucumbindo ao chão.


Ah! crianças, os meus versos-nostalgia.
Urinam-se aos soluços na cidade.
E vão viver na minha poesia,
Como se fossem seres de verdade!


Canoas, outubro/2008-RS