Coubéssemos numa sonata,
nossos risos e alegros
trariam o frio das bocas
às dores que, ao fim, se voltem,
perdidas no tempus mortem.
Sobrem poucas!



Coubéssemos numa sonata,
nossos lençóis, encenariam o drama
da causa humana ao mar bruto,
pesados de velhice,
que, se de nós tudo disse,
venha a luto!



Coubéssemos numa sonata,
cada um dia do eterno
seria o menos do nada,
e, de nós dois,
o mais velho!


Canoas, setembro, de 2009/RS